Ihre Hän­de schlie­ßen sich um mei­nen Hals,
strei­cheln, schmei­cheln, drü­cken zu:
Fest und kurz.

Wan­dern wei­ter und pres­sen
mei­ne Mund­win­kel gen Nor­den.
Ich spü­re Nadeln, die sich in mein Fleisch boh­ren:
Ihre Fin­ger­nä­gel.

Gehauch­te Wor­te
wie flet­schen­de Zäh­ne am Ohr.

Nicht vom Ster­ben soll ich reden,
wenn ich doch so glück­lich bin.

Dass man sich erst glück­lich nen­nen darf,
wenn es vor­bei ist, erwi­de­re ich.

Sie lacht
mit Trä­nen in den Augen.
Ohr­feigt mich.

Ihr Arm, eine Schlan­ge,
führt bei mir zu Klaus­tro­pho­bie,
wenn er sich gut­ar­tig über uns spannt.
Mir gurt­ar­tig die Luft aus den Lun­gen presst.
Die Wär­me einer Umar­mung -
Eine voll­ge­schwitz­te Zwangs­ja­cke,
eine zit­tern­de Pla­ne.

Ihre Kno­chen durch­boh­ren mich,
als ich mei­ne Arme um ihren Kör­per lege.

Ich
wer­de sie nicht los­las­sen
wie es alle vor mir getan haben
und ich
mit mir.

In ihrem feuch­ten Blick lese ich
das­sel­be.